Заговор небес - Страница 87

Валерий Петрович оказался дома. В том, что я его застану, я нисколько не сомневался. Из квартиры он выходил редко, деля досуг меж приготовлением кулинарных изысков, чтением детективов, просмотром видеобоевиков и поеданием обедов. Такой образ жизни обеспечивал Валерию Петровичу постоянный вес в центнер с толстым-толстым хвостиком.

Экономя время на сотовую связь, я сразу же задал Валерию Петровичу два вопроса. Точнее, попросил его раздобыть информацию по двум интересующим меня вещам.

– Ничего себе!.. – пробурчал в трубку Ходасевич. – Когда оно тебе надо?

– Как всегда – вчера.

– Ну что ж вы за люди-то такие! – воскликнул Валерий Петрович. – Сегодня ж воскресенье! Где я тебе в выходной чего найду?! Что, раньше не мог позвонить?!

Я молча переждал вспышку старческого брюзжания, потом кротко сказал:

– Пожалуйста, Валерий Петрович, очень, очень нужно.

Экс-полковник засопел. Наше сотрудничество все ж таки являлось не односторонним. Он тоже получал от моих изысканий свою выгоду. Временами я поставлял ему информацию о всяких разных гадах, которые могли быть интересными его бывшему ведомству. Вероятно, он передавал эти сведения куда следует. Мой вклад в нашу дружбу бывал не только информационным, но и вполне материалистичным. Порой, когда его помощь оказывалась существенной, я делился с ним гонорарами, полученными со своих клиентов.

Думаю, полковник хорошо помнил об этом.

– Ладно, как только чего узнаю – перезвоню, – буркнул Ходасевич. – По этому твоему мобильному, как всегда?

– Так точно.

Я нажал кнопку «отбоя».

Во все время телефонного разговора с Ходасевичем я держал в поле зрения машину, в которой томилась моя клиентша.

Вдруг гаишный «жигуленок» вместе со старлеем – и с Катей! – резко сорвался с места, проворно влился в поток машин и шустро почесал по направлению вверх, к Лубянской площади.

Я выругался. Что, черт возьми, происходит?!

Времени на раздумья не было. Не включая моргалки, я тронул с места, подрезав печальный троллейбус, который одарил меня укоряющим гудком. Помчался вслед за ментовозкой. «Пятерка», включив сирену и мигалку, резво удалялась по направлению к зданию КГБ. Куда он ее повез? И к чему такие почести – даже мигалку не экономят?

Протискиваясь по традиционно запруженной машинами Большой Лубянке, я с большим трудом держал в поле зрения милицейскую «пятерку» – ей-то, в отличие от меня, дорогу уступали.

Машина резко свернула в переулок. Я – за ней. Подрезал «шестерку» с дедком, вцепившимся в руль. «Шестерка» завизжала тормозами и чуть не въехала мне в бок. Дедуля, видать, не знал языка современных неприличных жестов и по старинке постучал пальцем по виску. Я, извиняясь, развел руками. «Шестерка» сменила гнев на милость и покатила дальше.

Я чуть не потерял из виду своих клиентов. Где-то там в перспективе переулка маячила гаишная машина. Вот она остановилась. Я погнался. Резко затормозил, не доехав до «пятерки» метров пятьдесят.

Я так и знал: они остановились перед отделением милиции.

И увидел, как Катя в компании старшего лейтенанта выходит из машины. Она что-то возмущенно говорит, а тот, скотина, берет ее под локоток и тянет за собой. Да что же такое происходит?

И только тут в голове вдруг вспыхнуло: ЛЮБОЧКА!

Как я мог забыть? Я же сам ее просил! И она ее, эту мою просьбу, выполнила, как могла: просто объявила оранжевый «Пунто» в угон! О-о, я болван! Какой болван! Чего стоило позвонить ей и отменить все – хотя бы из того же «Макдоналдса»!

Я попытался успокоиться, однако это не очень-то получалось.

Часы показывали 14.22. Американский миллионер уже наверняка пунктуально потягивает в лобби «Балчуга» апельсиновый сок за восемь долларов стакан… А Катя в это время пытается доказать, что она не угоняла собственную машину. Вряд ли у нее это успешно получится… Ну и что прикажете делать? Только одно: звонить Любочке.

Я набрал номер ее телефона. Занято.

Еще раз. Опять занято.

А что еще оставалось делать девушке воскресным днем? Особенно когда меня нет рядом? Только жаловаться подругам на судьбу. Или сговариваться с новым поклонником.

На секунду мелькнула мысль снова потревожить полковника Ходасевича. Однако я семь минут назад уже озадачил его двумя просьбами. Третья, причем сверхсрочная, будет явным перебором. Ходасевич, конечно, поможет. Правда, может добиться своего не сразу, а часа через два. И потом еще всю жизнь вспоминать будет. Посмеиваться над бестолковыми частными детективами, которые всего-то из лап гаишника не могут вытащить клиента. Еще и слава обо мне пойдет дурная…

Нет, действовать надо своими силами.

Повинуясь непонятному инстинкту, я вышел из машины и, не закрыв ее, прогулочным шагом направился к отделению милиции.

Могу я, в конце концов, зайти туда и, например, спросить, где находится Верхний Тихоньевский переулок, который я ну никак не могу найти?

Ступеньки обледенели. Несмотря на рубчатую подошву своих ботинок, я чуть не навернулся прямо на входе. В отделении было все традиционно – и не скажешь, что оно находится в центре Москвы, в двух шагах от Кремля и от великого и ужасного ЧК – КГБ – ФСБ… Потертый линолеум, обшарпанная стойка, за которой сидел дежурный майор, обезьянник с парой сомнительных личностей внутри… Слава богу, Катя оказалась еще не в их компании. Она стояла спиной ко мне и потерянно говорила дежурному:

– Ну хотите – позвоните в мой ЖЭК? Или в институт? Мужу? Вам кто угодно подтвердит…

– Ка-тенька! – с порога закричал я.

Она резко обернулась. Я скомандовал:

– Катя, оставь им ключи, документы, паспорт! Все оставляй! Поехали! Пусть сами разбираются!